C'est là, endiguée entre mes hanches, une espèce de sagesse qui sait mieux que moi ce que je veux. Mais ma peau est scellée comme un sac, il semblerait que je pense trop. Renies-tu ta vie, tes envies, tes couleurs, ta jeunesse ? Personne ne serait assez dément pour le faire. On perdrait trop de temps à vouloir se tuer, à se tromper soi-même à force de tromper autrui. La vie est faite de marbre et de boue, alimentée aux couleurs glauques du petit matin. L'âge moderne dans lequel tu vis est le triomphe de la médiocrité collective. Retiens-le: ta vie est pourrie. Démantelée, je te lègue mon espoir comme sacrifice et héritage.
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